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La Mujer Dormida o la resurrección de una muerta

Historias, cuentos, poesía, reflexiones y vida cotidiana


Por María Ibarrola

Sesenta y seis minutos después de que mis ojos empezaron a delinear su perfil, la Mujer Dormida se perdió por debajo del espectacular paisaje en el que la contemplé todo ese tiempo. En estos últimos días despejados, la ruta aérea de salida del valle de México la mantuvo a mi lado, en el horizonte de mi vista, justo a mi derecha, hasta quedar detrás.

Sin querer precisar el momento hoy, recuerdo que apareció cuando menos esperaba su presencia. Del huracán que me había arrastrado tenía aun media alma por recuperar. Poco a poco, el pasivo acomodo junto a su sueño le dio sentido al sinsentido de la pausa que vivía. Larguísima pausa en un añorado pero lánguido reposo

Me acurruqué junto a ella y la acompañé por más de tres años compartiéndole mis sueños también. A lo largo de todo ese tiempo creamos imágenes oníricas fantasmales de risa y de dolor; pesadillas terribles y gratos momentos de inolvidable alegría. Bajo la influencia tenaz de Morfeo nuestro movimiento fue casi nulo, en cámara lenta; cuadro a cuadro las percepciones narcotizadas le daban un tinte fantasioso a la realidad, (¿realidad?). Un mundo aparte del mundo.

Así fue como construimos casas de papel maché; navegamos en la luna por el Mar de la Tranquilidad; viajamos miles de veces al pasado en el carruaje del resentimiento pintado de rojo pasión; escuchamos, con sonoro tamborileo de reproches, el canto de seductoras aves susurrantes que nos invitaban a seguir viviendo en noches con sol; recorrimos en cohetes intergalácticos los más recónditos rincones del placer; entintamos el cielo de morados luctuosos que súbitamente se tornaban verde esperanza y regresaban, con tristeza, al insípido azul pálido de la indefinición.

Pasó el tiempo, demasiado tiempo quizá. Dormitamos bajo el velo de una realidad ficticia o de una ficción real. Qué fue verdad, qué no lo fue, no lo sé, tal vez nunca lo sabré.

Invernando tomadas de la mano hicimos nido con hojas escarchadas de moka frapé, que después, de tan delgadas y tan duras, se volvieron pequeñas cuchillas afiladas, aristas que picaban como espinas, espadillas que cortaban la garganta dejándola sin voz y desangraban el corazón.

Hoyos de avestruz con avestruces de plumaje bicolor que evadieron la razón, que ocultaron sus anhelos y se quemaron, en una mañana de fumarola cualquiera, con la mismísima lava del volcán que acompaña vigilante, allí, juntito a ella, a esta mujer dormida.

Ni matices de arco iris, ni palabras que encontraran comunión, solo el tono maniqueo de los extremos radicales que en sueños en blanco y negro se tocaron y a la vez se repelieron. Caprichos estúpidos de adolescente inmadurez.

Sí, un mundo aparte del mundo; el mundo de una mujer que murió por amor y en el cual, soñando, no hay ni barreras, ni límites, ni fronteras; en donde no hay imposibles para nada, menos justamente para el amor.

Sin embargo, el sueño pertinaz se volvió un insostenible círculo perverso de despertares abruptos, de tiernas palabras, incomprendidos reclamos, momentos desquiciados salpicados con gotas de humor y, mayormente por desgracia, de desazón.

La sentencia estaba dictada hacía tiempo ya. Salvo muerto, nadie puede dormir para siempre y ni aun eso puede darse por cierto. Había llegado entonces la hora de despertar, de decidir en dónde y con quién estar.

Vientos enjundiosos limpiaron el valle que custodia la Mujer Dormida y me permitieron mirarla como es, con su hermosa y particular desnudez. Hasta donde mi capacidad fue suficiente hice lo posible por sacudirla de su gastada inmovilidad. Un nuevo guardia velará en adelante su viaje astral. No requiero más detalles, es por demás, la miro y me retiro. Cedo mi lugar deseándole un reposado y feliz amanecer.

Yo me encamino hacia el norte. Sé de tormentas y mantos blanquísimos que me esperan por allá. El vaivén invernal se presenta como oportunidad divina. El intenso frío obligará indudablemente al movimiento continuo, a tomar el ritmo de la vida, el pulso al tiempo, a mantenerse al compás que llama el saber que una tiene solo el aquí y el ahora, como antes, como siempre.

Desde donde estoy el cielo se ve celeste, inmenso, infinito. En mi corazón resguardo el recuerdo de la luz que llegó con su presencia, los brazos que contuvieron mi desfallecer, la alegría del regalo de su compañía, de su inolvidable risa y la contundente imagen de su persona dormida junto a mí, suelta, confiada pero como muerta.

En el cajón de la experiencia se queda aquel frustrado sueño compartido; lo atesoro, lo abrazo, lo toco con nostalgia y respiro meditativa pretendiendo paz. Ninguna mujer hasta hoy me ha devuelto un reflejo tan fiel de una etapa de mi vida: mi propia imagen pasiva y esclava de nadie más que de mi propio yo. Con nadie antes como con ella aprendí tanto mirándome en el mutuo espejo de la ensoñación. Al despertar crecí más en conciencia, lo sé y doy fe. Le agradezco y le bendigo por ello también.

A 34,000 pies de altura y a miles de kilómetros de distancia ya, más cerca del cielo, más cerca de Dios y con un intenso dejo de dolor, a la Mujer Dormida, a ésta, a esa y a aquella -a Iztaccihuatl-, a todas ellas juntas, las he dejado atrás. Permanece aquí la mujer que acaba de regresar.

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1 Comentarios:

At 14/4/10,  Liz Carreño nos comenta que...

Una mujer que renace y se recrea y se recicla y se invierte en los amaneceres de sus propios brazos... eso es lo que veo en letras. Una mujer que está con ella, que ahora se basta, que camina por los senderos del orgullo. Felicidades mujer!

 

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